或许,每个人,总是有一些不言的东西的。而且终将随着它的肉身的消失被永远带走。为别人所不知的,所看不透的。为不便与外人道的。只属于自己。内心的东西。
或许是魔。或许是梦。或许是烟。也或许是云彩与花朵。也或许只是些琐屑,不值一提。它是暗夜里的滥觞;是白日里的狂草;它是广袤的沙漠;是昨夜的月亮。色泽与光度,都只有他自己明了。
或是痛,或是甜。甘苦只自知。每个人,每个人都如此。世间,没有一个完全澄澈透明的人。他总是有些部位或关节,是忽明忽暗的,是隐隐着疼的,尤其每逢阴雨天气。他养着他内心喜爱的女儿。不想放手。也不想让它们游出来。不想把它们嫁给别人。美丽的斑纹与棱角,只有他自己看得见。最后,化入他的形体与灵魂,遁去。
许多人把它隐入诗句里,化作诗行里的平平仄仄;许多人去写小说,把它的喜怒哀乐,形诸于某人的语言动作乃至一生的行止道德;许多人就只埋藏着,让它永远不会发芽,让它在暗夜里低低的叹息。
或许是别人的秘密。也或许只是自己的。反正都是将烂在肚子里的。给你秘密的人,实际上是把